Aniversarios Literarios de Autores

[andromeda23]

En Granada quisiera yo estar <b>hoy</b>
A las cinco de la tarde
Eran las cinco en punto de la tarde... <b>¡magnífico poema!</b>
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mi estantería


Frente de Liberación Nacional de Costa Rica

[bradomin]

El 6 de junio de 1606, hace hoy 400 años, nació Pierre Corneille en Rouen.

De su obra El Cid son estos versos que Don Rodrigo pronuncia tras matar en duelo al padre de Jimena:

Et je n'y viens aussi que m'offrir à mon juge.
Ne me regarde plus d'un visage étonné ;
Je cherche le trépas après l'avoir donné.
Mon juge est mon amour, mon juge est ma Chimène :
Je mérite la mort de mériter sa haine,
Et j'en viens recevoir, comme un bien souverain,
Et l'arrêt de sa bouche, et le coup de sa main.

Así que sólo vengo a librarme a mi juez.
Deja ya de mirarme con rostro asombrado;
Busco ahora la muerte tras haberla dado.
Mi juez será mi amor, mi juez será Jimena:
Su odio, que merezco, será mi mortal pena,
Y vengo a recibir, como un bien soberano,
El desdén de su boca y el golpe de su mano.

[bradomin]

Lorenzo Silva nació en Carabanchel (Madrid), el 7 de junio de 1966.

La música de Corelli, en cualquier caso, le aportó al acto la dosis justa de recogimiento y solemnidad. Hay que admitir que el viejo Arcángelo no tenía la pegada popular de Vivaldi o de Albinoni, pero a cambio, y esta no es más que que la opinión de un aficionado, le daba a sus composiciones un aire de misterio que resultaba muy apropiado para poner fondo sonoro a los instantes decisivos.
La reina sin espejo (2005)

[bradomin]

Marguerite Yourcenar nació en Bruselas el 8 de junio de 1903.

En el carnet de notas de su maravillosa novela, Memorias de Adriano, escribió un párrafo profundamente turbador:

Tout nous échappe, et tous, et nous-mêmes. La vie de mon père m'est plus inconnue que celle d'Hadrien. Ma propre existence, si j'avais à l'écrire, serait reconstituée par moi du dehors, péniblement, comme celle d'un autre; j'aurais 'a m'adresser à des lettres, aux souvenirs d'autri, pour fixer ces flottantes mémoires.

Todo se nos escapa, y todos, y nosotros mismos. La vida de mi padre me es más desconocida que la de Adriano. Mi propia existencia, si tuviera que escribirla, sería reconstituida por mí desde fuera, penosamente, como la de otro; tendría que recurrir a las cartas, a los recuerdos de otros, para fijar estas memorias flotantes.

[bradomin]

En Lisboa, el 13 de junio de 1888, nació Fernando Pessoa.

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.


El poeta es fingidor.
Finge tan completamente...
llega a fingir que es dolor
el dolor que en verdad siente.

Los que leen lo que escribió,
al leer el dolor entienden,
no aquellos dos que él sufrió,
sino aquél que ellos no tienen.

Y así gira por las vías,
distrayendo a la razón,
el trenecito de cuerda
que se llama corazón.

[xarnegro]

También nace un 13 de junio (1865) William Butler Yeats en Dublin. Poeta y dramaturgo que sintió cierta atracción por el misticismo y el ocultismo. Yeats fue una figura clave del renacimiento literario irlandés. Premio Nobel de Literatura en 1923.

WHEN YOU ARE OLD

WHEN you are old and gray and full of sleep
And nodding by the fire, take down this book,
And slowly read, and dream of the soft look
Your eyes had once, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true;
But one man loved the pilgrim soul in you,
And loved the sorrows of your changing face.

And bending down beside the glowing bars,
Murmur, a little sadly, how love fled
And paced upon the mountains overhead,
And hid his face amid a crowd of stars



CUANDO ESTÉS VIEJA

Cuando estés vieja y gris y soñolienta
y cabeceando ante la chimenea, toma este libro,
léelo lentamente y sueña con la suave mirada
y las sombras profundas que antes tenían tus ojos.

Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia
y con falso amor o de verdad amaron tu belleza,
pero sólo un hombre amó en ti tu alma peregrina
y amó los sufrimientos de tu cambiante cara.

E inclinada ante las relumbrantes brasas
murmulla, un poco triste, cómo escapó el amor
y anduvo en las cimas de las altas montañas
y entre un montón de estrellas ocultó su rostro.
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[bradomin]

Si de alguien se puede decir que la pluma es más poderosa que la espada es de Harriet Beecher Stowe, cuyo nombre quedó eclipsado por el de su personaje, Uncle Tom.
Nacida en Litchfield, Connecticut, en 1811, fue hija, hermana y esposa de predicadores abolicionistas.
La cabaña del tío Tom fue el primer best seller de la historia. Vendió 300.000 ejemplares en su primer año (1852), y fue el segundo libro más vendido del planeta en todo el siglo XIX, sólo después de la Biblia. Al presentar a los negros como personas con sentimientos y virtudes contribuyó de forma decisiva a la abolición de la esclavitud. Poco después de comenzada la guerra civil, se dice que Abraham Lincoln la saludó diciendo: “De modo que esta es la pequeña dama que comenzó una gran guerra”. Se cree que el gran éxito de la novela en el Reino Unido impidió a su gobierno tomar parte en la guerra civil a favor del Sur.
Ójala los europeos de hoy leyeran más a menudo esta obra, pues su mensaje tiene una inquietante actualidad:

On the shores of our free states are emerging the poor, shattered, broken remnants of families, men and women, escaped, by miraculous providences from the surges of slavery, feeble in knowledge, and, in many cases, infirm in moral constitution, from a system which confounds and confuses every principle of Christianity and morality. They come to seek a refuge among you; they come to seek education, knowledge, Christianity.
What do you owe to these poor unfortunates, oh Christians? Does not every American Christian owe to the African race some effort at reparation for the wrongs that the American nation has brought upon them? Shall the doors of churches and school-houses be shut upon them? Shall states arise and shake them out? Shall the church of Christ hear in silence the taunt that is thrown at them, and shrink away from the helpless hand that they stretch out; and, by her silence, encourage the cruelty that would chase them from our borders? If it must be so, it will be a mournful spectacle. If it must be so, the country will have reason to tremble, when it remembers that the fate of nations is in the hands of One who is very pitiful, and of tender compassion.
Do you say, "We don't want them here; let them go to Africa"?

En las costas de nuestros estados libres emergen los pobres, maltrechos, destrozados restos de familias, hombres y mujeres escapados por milagrosas providencias de las olas de la esclavitud, con escasos conocimientos y, en muchos casos, una constitución moral enferma, debido a un sistema que altera y confunde todo principio del cristianismo y de la moral. Vienen a buscar refugio entre nosotros; vienen a buscar educación, conocimiento, cristianismo...
¿Qué debéis, oh cristianos, a estos pobres desgraciados? ¿Acaso no debe cada cristiano americano cierto esfuerzo de reparación a la raza africana por las injusticias que la nación americana les ha infligido? ¿Deben cerrarse ante ellos las puertas de las iglesias y de las escuelas? ¿Deben ponerse en pie los estados para librarse de ellos? ¿Debe la iglesia de Cristo escuchar en silencio los insultos que se les lanzan, y apartarse de la mano desvalida que ellos tienden, y con su silencio alentar la crueldad que les expulsaría de nuestras fronteras? Si así ha de ser, será un triste espectáculo. Si así ha de ser, el país tendrá motivos para temblar, cuando recuerde que el destino de las naciones está en manos de Uno que es muy misericordioso, y de tierna compasión.
¿Acaso decís: “No los queremos aquí; que se vayan a África”?

[bradomin]

Efraín Huerta nació en Guanajato (México) el 18 de junio de 1914.

ERES, AMOR...

Eres, amor, el brazo con heridas
y la pisada en falso sobre un cielo.
Eres el que se duerme, solitario,
en el pequeño bosque de mi pecho.
Eres, amor, la flor del falso nombre.

Eres el viejo llanto y la tristeza,
la soledad y el río de la virtud,
el brutal aletazo del insomnio
y el sacrificio de una noche ciega.
Eres, amor, la flor del falso nombre.

Eres un frágil nido, recinto de veneno,
despiadada piedad, ángel caído,
enlutado candor de adolescencia
que hubiese transcurrido como un sueño.
Eres, amor, la flor del falso nombre.

Eres lo que me mata, lo que ahoga
el pequeño ideal de ir viviendo.
Eres desesperanza, triste estatua
de polvo nada más, de envidia sorda.
Eres, amor, la flor del falso nombre.

* * *

BUENOS DÍAS A DIANA CAZADORA

Muy buenos días, laurel, muy buenos días, metal, bruma y silencio.
Desde el alba te veo, grandiosa espiga, persiguiendo a la niebla,
y eres, en mi memoria, esencia de horizonte, frágil sueño.
Olaguíbel te dio la perfección del vuelo y el inefable encanto de estar quieta,
serena, rodilla al aire y senos hacia siempre, como pétalos
que se hubiesen caído, mansamente, de la espléndida rosa de toda adolescencia.

Muy buenos días, oh selva, laguna de lujuria, helénica y ansiosa.
Buenos días en tu bronce de violetas broncíneas, y buenos días, amiga,
para tu vientre o playa donde nacen deseos de espinosa violencia.
¡Buenos días, cazadora, flechadora del alba, diosa de los crepúsculos!
Dejo a tus pies un poco de anhelo juvenil y en tus hombros, apenas,
abandono las alas rotas de este poema.

[bradomin]

El 19 de junio de 1861 nació en Calamba, en la isla de Luzón (Filipinas), José Rizal, padre de la patria filipina, orgullo de la raza malaya, filósofo, médico, escultor, escritor, poeta, políglota. Acusado de rebelión, fue fusilado a los 35 años. ¡Cuántas veces ha dado muerte España a sus mejores hijos!

El día antes de su muerte escribió un poema imperecedero:

Último adiós

Adiós, Patria adorada, región del sol querida,
Perla del Mar de Oriente, nuestro perdido Edén!
A darte voy alegre la triste, mustia vida,
Y fuera más brillante, más fresca, más florida,
También por ti la diera, la diera por tu bien.

En campos de batalla, luchando con delirio
Otros te dan sus vidas sin dudas, sin pesar;
El sitio nada importa, ciprés, laurel o lirio,
Cadalso o campo abierto, combate o cruel martirio,
Lo mismo es si lo piden la patria y el hogar.

Yo muero cuando veo que el cielo se colora
Y al fin anuncia el día tras lóbrego capuz;
Si grana necesitas para teñir tu aurora,
Vierte la sangre mía, derrámala en buen hora
Y dórela un reflejo de su naciente luz

Mis sueños cuando apenas muchacho adolescente,
Mis sueños cuando joven ya lleno de vigor,
Fueron el verte un da, joya del Mar de Oriente
Secos los negros ojos, alta la tersa frente,
Sin ceño, sin arrugas, sin mancha de rubor.

Ensueño de mi vida, mi ardiente vivo anhelo,
Salud te grita el alma que pronto va a partir!
Salud! ah, que es hermoso caer por darte vuelo,
Morir por darte vida, morir bajo tu cielo,
Y en tu encantada tierra la eternidad dormir.

Si sobre mi sepulcro vieres brotar un dia
Entre la espesa yerba sencilla, humilde flor,
Acércala a tus labios y besa el alma mía,
Y sienta yo en mi frente bajo la tumba fría
De tu ternura el soplo, de tu hálito el calor.

Deja a la luna verme con luz tranquila y suave;
Deja que el alba envíe su resplandor fugaz,
Deja gemir al viento con su murmullo grave,
Y si desciende y posa sobre mi cruz un ave
Deja que el ave entone su cántico de paz.

Deja que el sol ardiendo las lluvias evapore
Y al cielo tornen puras con mi clamor en pos,
Deja que un ser amigo mi fin temprano llore
Y en las serenas tardes cuando por mi alguien ore
Ora tambien, Oh Patria, por mi descanso a Dios!

Ora por todos cuantos murieron sin ventura,
Por cuantos padecieron tormentos sin igual,
Por nuestras pobres madres que gimen su amargura;
Por huérfanos y viudas, por presos en tortura
Y ora por ti que veas tu redención final.

Y cuando en noche oscura se envuelva el cementerio
Y solos solo muertos quedan velando alli
No turbes su reposo, no turbes el misterio
Tal vez acordes oigas de cítara o salterio,
Soy yo, querida Patria, yo que te canto a ti.

Y cuando ya mi tumba de todos olvidada
No tenga cruz ni piedra que marquen su lugar,
Deja que la are el hombre, la esparza con la azada,
Y mis cenizas antes que vuelvan a la nada,
El polvo de tu alfombra que vayan a formar.

Entonces nada importa me pongas en olvido,
Tu atmósfera, tu espacio, tus valles cruzaré,
Vibrante y limpia nota seré para tu oído,
Aroma, luz, colores, rumor, canto, gemido
Constante repitiendo la esencia de mi fe.

Mi patria idolatrada, dolor de mis dolores,
Querida Filipinas, oye el postrer adios.
Ahí te dejo todo, mis padres, mis amores.
Voy donde no hay esclavos, verdugos ni opresores,
Donde la fe no mata, donde el que reina es Dios.

Adiós, padres y hermanos, trozos del alma mía;
Amigos de la infancia en el perdido hogar,
Dad gracias que descanso del fatigoso día.
Adiós, dulce extranjera, mi amiga, mi alegría!
Adiós, queridos seres. Morir es descansar.


(La dulce extranjera es su esposa, la irlandesa Josephine Bracken)

[bradomin]

Octavia Butler, la gran autora afroamericana de ciencia ficción, nación en Pasadena (California) el 22 de junio de 1947).
Una vez escribió: "Soy una escritora de 53 años que recuerda haber sido una escritora de 10 años, y que espera ser algún día una escritora de 80 años". No lo consiguió; murió en 24 de febrero de 2006, con sólo 58 años.

"Someone will find a way to rid the world of you," she said tonelessly.
"How? The best people, the ones with the greatest potential power belong to me. I have been collecting them, protecting them, breeding them for nearly four millennia while ordinary people poisoned, tortured, hanged, or burned any that I missed."

Wild Seed

— Alguien encontrará la manera de librar de ti al mundo—, dijo ella con voz monótona.
— ¿Cómo? Los mejores, los que tienen un mayor potencial, me pertenecen. Los he estado reuniendo, protegiendo y criando durante casi cuatro milenios mientras la gente normal envenenaba, torturaba, colgaba o quemaba a cualquiera que se me hubiera pasado por alto.

Simiente salvaje